Портативное счастье

[список текстов]

Коричнево-серый цвет. До самого горизонта — коричнево-серый. Сколько хватает взгляда. И сколько не хватает тоже. Там далеко — тоже коричнево-серый. Вадимка знал, что и там ничего нет. Ничего кроме этого коричнево-серый. Грязь.

Вадимка перевел дух и открыл глаза. Мир напоминал художественную инсталляцию «хрустальный бокал на золотом блюде» — никакого смысла, но очень дорого и пафосно. «Ярко» — вот и все, что Вадимка мог сказать. Слезились глаза. Он смотрел на солнце. Ярко.

Вадимка закрыл глаза.

***

Дурацкое ощущение, когда елозишь ладонью по щеке и не чувствуешь ничего кожей, только тем, что глубуже. Мышцами. Сутью.

Периферическая нервная система просто оглушена безумным количеством… чего-то… чего?

Не суть… не суть…

И в какой-то момент осознаешь смысл… Не того, что рядом в данный момент, а просто — Смысл. Ты сидишь на стуле, а перед тобой — танцующая толпа. И свободный стул… С периодичностью в минуту один из танцующих садится на этот стул, говорит тебе пару фраз и встает… И так по кругу…

И в этом Смысл… И в том, что ты помогаешь окончательно набравшемуся другу не упасть со стула на пол — тоже Смысл… Да только нету Слова… нету… От этого бессильно чертыхаешься и прикрываешь глаза…

***

Свет бил в глаза. Будет синяк, подумал Вадимка и сделал шаг. И еще один. И еще. Шагать было легко.

В кармане было портативное счастье.

А где-то далеко жило Настоящее и Теплое.

Шагать было легко.

[список текстов]