Время велосипедистов

[<назад] [оглавление] [дальше>]

Глава XXVII, в которой Мирумир уходит в астрал

Вадим Голан огляделся. Годами тренированный взор и природная сообразительность позволили ему сообразить, что он находится в самолете, этому в немалой степени способствовало и то, что в проломе, образовавшемся при неудачном приземлении довольно четко виднелось правое крыло. Голан пожал плечами и, закинув за плечи весь свой немудреный скарб, побрел в сторону Лиссабона. Метров через 28 он остановился, он вспомнил, что никакого багажа у него, собственно говоря, не было. Не собственно, а общественно, конечно, багажа не было тоже.

Поэтому Вадим быстренько побросал в канаву, то, что случайно закинул за спину, и пошел дальше уже значительно веселее. Идти до Лиссабона было минут пятнадцать. То-есть достаточно долго. Так что по дороге Голан развлекал себя распеванием народных песен. Впрочем довольно скоро он сообразил, что ни одной народной песни он не знает. В голову почему-то вместо этого лезли матерные лиммерики великого писателя Хлебчика. Лезли лиммерики с большим упорством и умением опытных спецназовцев, так что довольно быстро крепость была сдана и Голан во всю мочь молодой глотки заголосил нечто под названием «албьбатросы нетрадиционной сексуальной ориентации». Хотя через пару минут ему и это наскучило. Впрочем, Лиссабон был уже рядом — в двухстах метрах, которые Голан преодолел в полной тишине.

Это заняло около двух минут. Затем показались окраины города. Ну что ж, пора приступать к поискам, подумал Голан. Впрочем, с чего начинать было совершенно неясно. Простояв, на улице с труднопроизносимым португальским названием, Голан обратился наконец к сухонькому старичку, сидевшему на краю тротуара:
— Простите, можно к вам обратиться?
— Обращайся тогда уж по имени-отчеству. — важно ответил старик. — Старик Мирумир, меня зовут.
— Гм… Извините, Мирумир, а вы не подскажете, это Лиссабон?

Старик вместо ответа достал из кармана подозрительного вида сигаретку. Закурил. В воздухе поплыл пряный запах. Какой приличный человек, подумал Голан, глядя на костюм старика, состоявший из лохмотьев, подобранных в тон полусгнившим голубым китайским пляжным шлепанцам.

— Так все же, я попал в Лиссабон?
— Все мы здесь актеры, дружок. К чему этот треп? Декорация похожа? Чего же боле?
— Еще быть может… — подхватил было Голан, но осекся под строгим взглядом старика.
— А вы случаем не знаете, где искать банду похитителей тостеров? — сделал он вторую попытку.
— Ну… Нельзя отказаться от Пути, не осознавая его целиком…
— Ээээ… — недоуменно протянул Вадим.
— Именно это понятие «йук» в смысле «ярмо» и становится… — старик кашлянул, видя белесую муть в глазах Голана.
— В общем, иди себе в здание 26 по улице Rua Da Boavista. — ответил старик, еще раз откашлялся, просветлел ликом и ушел в астрал.

Голан, пожав плечами, сел на такси и отправился по предложенному адресу.

[<назад] [оглавление] [дальше>]